Сегодня я впервые за последние семь лет плакала от счастья.

Вчера я связалась с одним издателем - вышла на него через друга отца, писателя. Отправила несколько своих рассказов и стихов. Для анализа. Да - да, нет - нет. Чтобы примерно понимать, стоит ли моя писанина того, чтобы пытаться её публиковать, или оставь надежду, всяк сюда входящий. Я пишу уже не год, не три и даже не пять, и, буду откровенна, человек я довольно амбициозный, и оставлять написанное "в столе" не хотела бы.

Если бы сказали, что всё это - простая графомания без надежды на улучшение, моя семья настаивала бы на том, чтобы я оставила это дело. Или, по крайней мере, существенно снизила процент времени, которое трачу на письмо. Объективно говоря, они были бы правы - немного глупо было бы тратить практически всё свободное время на хобби, которое не ведёт ни к какому результаты. Собственно, со вчерашнего полудня меня здорово трясло. Сегодня днём мне позвонил отец с сообщением от издателя.

Меня не завернули.

Сказали, что есть потенциал, и что его можно развить. Для этого нужно работать под руководством специалистов, шлифовать, улучшать, развивать имеющееся. Пахать, короче говоря.

Через пару дней выйду на связь со специалистами. Честно говоря, я не знаю, чего ожидать, и я здорово нервничаю. В конце концов, теперь это серьёзно. Ближайший год мне предстоит пахать-пахать-пахать.


Это не означает, что я перестану писать фики. Но времени на них будет меньше. Существенно меньше.